Dicono che la morte sciolga
ogni cosa, tranne
i pensieri che rimarranno in eterno, tramandati, raccontati, scritti,
ma restano.
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Piccoli vortici
Cammino per strade deserte...
cartine che si rincorrono
piccoli vortici di polvere
dove incrociano le vie...
Il silenzio urla la sua quiete,
un cane zoppica ed insegue odori.
Disagio ed ansia...vuoto totale.
Solo il vento si pronuncia con certezza.
Rumori lontani come di spari,
la paura di non sapere.
Indiani a cavallo fuggono.
Mi nascondo dietro ad un cespuglio.
Cammino a carponi e le mie mani sono sporche di sangue.
Di nuovo il vento e i miei capelli
sembrano muoversi con i fili d'erba...
Cartine che si rincorrono.
Piccoli vortici di polvere
dove incrociano le vite.